Дочитала.
Представьте, что вы сидите, скрестив ноги, на крыльце дома, в котором открыты все двери - затерянном в горах, слушаете тихий перезвон "музыки ветра", и вдыхаете хрустальный воздух; такой чистый и осязаемый, что, кажется, от него можно отламывать кусочки и растворять их прямо в ладонях.
Или представьте, что вы - океан, подставляющий свою вечно изменяющуюся сущность тёплым лучам Солнца; вы чувствуете, что живы, даже если в ваших водах кто-то и встречает смерть.
Можете представить, что вы снег. Белый, колющий холодом; скрывающий даже звуки. Пахнущий свежестью и предчувствием неизбежного наступления весны.

Изящно, сдержанно - как гейша, прикрывающая лицо расшитым рукавом.
Закройте глаза. Чувствуйте, как в вас рождается Мир? Тихо, постепенно набирая силу. Вы рассеянно подставляете лицо ветру, не замечая Мир, что окружает вас. Вы берете Мир, что взрастили соками своей души, на руки, и замираете.
Гармония и восхищение.

Представьте это - и, возможно, поймёте, что для меня означают книги Харуки Мураками.